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作者：子墨

夜色降临，秋意渐浓，却又是一场秋雨一场寒，秋雨起初是没有什么声息的，只在窗玻璃上留下两三道犹疑的斜痕，像是不敢惊扰这沉睡的夜。

一阵秋风吹过，随即，便有了细密了的雨帘。

一滴，又一滴，沙沙地落在玻璃上，不是沉闷的响，而是那种“轻柔绵绵”的感觉，带着些微弹的声音，仿佛是谁用修长的手指，在漫不经心地抚摸着这个世界。

于是，我也被雨吸引，放下手中的书，便开始静静地听，似乎这雨声是有魂的，更是入心的。

它不像夏日暴雨那般气势汹汹，挟着风雷，要将整个世界都掀翻过来。

这秋夜的雨，是凉的，是静的，是独来独往的。它不为你而来，也不因你而止；它只是下着，自顾自地，下成一片无边无际的、温柔的网，将天地都笼罩在它那沙沙的私语里。

这私语是说给谁听的呢？说给那光秃秃的法国梧桐么？

它那些焦黄的、蜷曲的叶子，白日里看去，不免有些萧索。

但此刻让雨水一淋，在路灯恍惚的光里，反倒显出一种湿漉漉的、沉静的亮色来。

雨水顺着枝干慢慢地流，汇集到叶尖上，积成一颗饱满的、颤巍巍的珠子，终于恋恋不舍地滴落下去，完成它一段短短的旅程。

这雨声，又说给那寂寥的街道听么？

白日里的车马与人声，此刻都消散了，只剩下这一片空濛的、干净的清光，和雨水洗刷着柏油路面那均匀的、潮润的声响。

世界仿佛被这雨声简化了，简化成一种最原始的节奏，一起，一伏；一来，一去。

我的思绪，便不由得跟着这节奏，飘荡开去，飘到一些很远、很旧的夜里去了。

忽然便想起故乡的老屋，想起那种盖着黑瓦的屋顶。

夏夜骤雨来时，雨水打在瓦上，声音是迥然不同的。

那是一片哗啦啦的、热闹而又浑厚的交响，像无数的珍珠，倾倒在一面巨大的玉盘里。

那时候，我们孩子们便赤着脚，趴在窗台上看。

院子里立刻积起了水洼，雨点打在水洼上，激起一个个圆圆的、瞬间便破灭的水泡，明晃晃的。

空气里是那种泥土被雨水浇透后，翻涌上来的、腥甜而又清新的气息，直往人鼻子里钻。

那雨声里，有母亲的呼唤，有伙伴的笑语，有那种属于童年的、无忧无虑的喧嚷。

而此刻窗外的雨，却是太静了，静得只宜于一个人听，静得让往事都成了默片，只剩下一些模糊的影子，在心底里浮沉。

古人听雨，听的大概也是这般心境罢。蒋捷那阕词是怎么说的？

“少年听雨歌楼上，红烛昏罗帐。壮年听雨客舟中，江阔云低，断雁叫西风。而今听雨僧庐下，鬓已星星也。悲欢离合总无情，一任阶前，点滴到天明。”

一样的雨，敲着不一样的窗，也敲着不一样的人生。

歌楼上的雨，是助兴的丝竹；客舟中的雨，是催人的离骚；到了僧庐下，这雨便成了无言的禅机，只是“点滴到天明”了。

我今夜所处的，虽不是荒凉的僧庐，但那份独对天地、万籁俱寂的感触，却仿佛有几分相通。

这雨声，滤去了白日里一切的烦嚣与杂虑，只将一种清澈的孤寂，满满地注到心里来。

这孤寂，并不使人难过，反倒有一种踏实。

在这四面雨声的围抱中，我仿佛成了一个中心，一个被世界温柔地遗忘，却又与天地脉搏一同跳动的中心。

雨声不知何时，渐渐地疏了。那“嗒，嗒”的叩问，又变成了开始时那犹疑的、长长的水痕，慢吞吞地往下滑。

街灯的光，仿佛也明亮了些，透过湿淋淋的玻璃，将屋子里的墙壁，映出一片水汪汪的、柔和的晕。

我轻轻推开窗，一股凉澈的、带着水汽的风立刻涌了进来，叫人精神为之一振。

今夜，有雨敲窗。它敲了我的窗，也仿佛敲了我的心。

它带了些微凉的往事来，又将这斗室的寂静，洗刷得如此明净。

我重新拿起那本倒扣着的书，书页间，似乎也染上了这雨夜清润的气息，让人回味，更有着悠长的依云，对于中年人来说，这更是一种清愁。

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